EvaristoBukowski
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¡Escucha, tronco, que te lo digo claro pa' que no te líes! Los Chichos son los putos amos, el mejor grupo que ha parido esta tierra, y al que no le molen, que se pire con viento fresco. Eran, son y serán la banda sonora de los parques, de las noches con litronas, de los joints de kifa pasados de mano en mano, y de los colegas apoyados en el SEAT 124 con más chapa que pintura.
Estos pavos no cantaban, te soltaban la vida tal y como era, sin filtros ni cuentos. La calle, la trena, los sueños de libertad y la ruina del día a día. Ellos no te vendían películas, te escupían la realidad en cada tema. "Quiero ser libre", "Ni más ni menos", ¿quién no se ha rayado la cabeza con esas letras? Los Chichos no son música pa' bailar; son pa' sentir mientras miras a los colegas con los ojos rojos de fumarte medio Marrakech.
¿Y qué me dices de ellos? Tres fieras. Emilio, Juan y el Jero. El Jero, tronco, ese sí que era de verdad. Un poeta de los barrios bajos, un nota que sabía lo que era buscarse la vida con las uñas mientras los maderos te pisan los talones. Esas canciones no eran canciones, eran himnos pa' los que vivían a todo trapo, jugándosela en cada esquina. Y te digo una cosa: no había fiesta guapa en el descampao sin que sonaran ellos. Las guitarras de Los Chichos sonaban mejor que el motor de un 124 arrancando a las tres de la mañana pa' irte a ninguna parte.
Y ojo, porque lo guapo de Los Chichos es que eran auténticos. No iban de modernos ni de flipados, eran de la calle y pa' la calle. Sus canciones no entendían de clases: lo mismo las cantaba el chaval del barrio con el chándal Adidas que el que se escondía en un chalet de horteras. Porque en el fondo, todos hemos sentido esa mezcla de libertad y ruina que cantaban.
Los Chichos son historia, colega. Son los años en los que no había un duro, pero sobraba corazón. La época de las litronas en el parque, los tirones en los semáforos, las carreras delante de la madera y los sueños imposibles en el asiento de atrás de un coche reventao. Su música no se olvida porque es de verdad, como los recuerdos que llevamos en la piel.
Así que apunta bien, colega: Los Chichos no eran un grupo. Eran la puta calle, el barrio y los sueños de los chavales que lo único que querían era vivir. Si no los has escuchado, ¿de qué vida vas?
Estos pavos no cantaban, te soltaban la vida tal y como era, sin filtros ni cuentos. La calle, la trena, los sueños de libertad y la ruina del día a día. Ellos no te vendían películas, te escupían la realidad en cada tema. "Quiero ser libre", "Ni más ni menos", ¿quién no se ha rayado la cabeza con esas letras? Los Chichos no son música pa' bailar; son pa' sentir mientras miras a los colegas con los ojos rojos de fumarte medio Marrakech.
¿Y qué me dices de ellos? Tres fieras. Emilio, Juan y el Jero. El Jero, tronco, ese sí que era de verdad. Un poeta de los barrios bajos, un nota que sabía lo que era buscarse la vida con las uñas mientras los maderos te pisan los talones. Esas canciones no eran canciones, eran himnos pa' los que vivían a todo trapo, jugándosela en cada esquina. Y te digo una cosa: no había fiesta guapa en el descampao sin que sonaran ellos. Las guitarras de Los Chichos sonaban mejor que el motor de un 124 arrancando a las tres de la mañana pa' irte a ninguna parte.
Y ojo, porque lo guapo de Los Chichos es que eran auténticos. No iban de modernos ni de flipados, eran de la calle y pa' la calle. Sus canciones no entendían de clases: lo mismo las cantaba el chaval del barrio con el chándal Adidas que el que se escondía en un chalet de horteras. Porque en el fondo, todos hemos sentido esa mezcla de libertad y ruina que cantaban.
Los Chichos son historia, colega. Son los años en los que no había un duro, pero sobraba corazón. La época de las litronas en el parque, los tirones en los semáforos, las carreras delante de la madera y los sueños imposibles en el asiento de atrás de un coche reventao. Su música no se olvida porque es de verdad, como los recuerdos que llevamos en la piel.
Así que apunta bien, colega: Los Chichos no eran un grupo. Eran la puta calle, el barrio y los sueños de los chavales que lo único que querían era vivir. Si no los has escuchado, ¿de qué vida vas?
