Te vas de finde con colegas a una casa perdida… y te sale la peor idea posible.
No hay misterio, no hay “quién será el asesino”, no hay vueltas raras. Hay una casa, gente normal, bosque alrededor… y algo que vive ahí y que no es buena gente. Punto. Ketchum no juega a engañar, va directo al cuello.
Empieza tranquilo. Conversaciones normales, risas, un poco de alcohol y otro tanto de sexo. Todo muy reconocible. Y eso es importante, porque cuando la cosa se tuerce, te duele más. No son héroes, no son expertos, no saben qué hacer. Se equivocan. Mucho.
Y cuando entra la violencia…jojojo entra como entra en la vida real: mal, rápido y sin avisar. No hay tiempo para discursos. La gente muere sin saber por qué, ni cómo defenderse. Y tú leyendo con la sensación de “pero qué cojones?”.
El libro es corto y va a piñón. No se para a explicarte cosas bonitas ni a justificar nada. Lo lees casi del tirón porque no te deja respirar, pero tampoco porque sea entretenido en plan “qué guay”, sino porque "la curiosidad mató al gato".
Es bestia. No sugerente, no elegante. Bestia. Si te incomoda la violencia, este libro te va a sentar como un puñetazo.
¿Y entonces por qué mola? Porque es honesto. Porque no romantiza nada. Porque te recuerda que, en cuanto se caen las normas, el ser humano da bastante asco. Y porque no intenta gustarte. Te lo suelta y apáñatelas.
Si te gusta el terror sucio, realista, sin consuelo y sin finales bonitos, entra.
